![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSo_lw5Px-2VKa0SiNehOb0UEw061FUBHlKaJiG1N5RjaKyevofqM-KihHKWd11awmY_0AfADDWEBjlCvVP58_Q-yS79b05BBtRllWUH1uRLPOB86yt1HasqkcNg2-3MAyOZ5Qg2mH0MEn/s320/1030604.068bc83b1.l.jpg)
A voltes l'aire és cruel i fueteja el rostre, i les entranyes es remouen impotents quan sembla que la perfecció de les ales no servirà de res.
A voltes, però, tot petit ocell recorda que hi ha un refugi en aquell discret forat de qualsevol arbre. I que no es pot volar ben alt sense la carícia de l'aire.
La tarda té un no sé què molt semblant a la tendresa.